D’où viens tu ? Rassuré par deux mots ou noyé sous le regard d’un visage étranger, un visage qui tait son foyer, un visage qui trace une ligne, les mots qui ne viennent pas, ou mal. Mal placé, mal tracé, et toi, d’où viens tu? Dire ce que l’on veut, inventer, solder son histoire à un seul désir, être l’étranger que l’on voudra pour cette fois. Démographie lointaine, des lignes, des lignes, qui impriment notre visage, qui parlent, qui racontent, strates du temps pris à cet endroit dans la géographie. Tendre une carte du monde sur un bout de sable qui n’y verra que du feu. Lecteurs étranges, et voyageurs bracelets aux poings, ce ne seraient que de bougres voyages, et on les appellerait déplacements. Alors d’où viens tu? A partir de quand, ce serait le début? Puis le secret, les mensonges, les massacres, la langue qui fourchera de toute façon. A certains endroits, les noms mêmes de nos villages ont été changés, traduction vainqueure de nos mémoires soudées à la terre. Que pourrais-je te répondre alors ? Nos noms sont muets, écoute nos chansons, combats, luttes, amours et mascarades, ils nous restent ces mots là, des Noms maintenant. Histoire à l’envers, partir d’où l’on est et voir où l’on s’arrête dans le temps à rebours.

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N. Aubry